Pola X

El tiempo ha perdido el sentido.
¡Oh, maldita fortuna que tuviera que nacer yo para devolvérselo!

destrucción, caos. ruinas. ruido.


La luz de la mañana atraviesa el agua que riega el césped (y la pantalla), ese agua que, dejando el frescor propio en la piel ya húmeda, empapa los átomos que conforman la película fotográfica. La velocidad en la motocicleta deja paso a Normandía.

Hoy estás muy guapo. ¿Es el amor?

Una llamada, una respiración. Nadie.
Papeles desordenados que dejan un rastro histórico sobre la cama. Cigarrillos. LUCIE.
Recorrer la maleza del prado de la memoria. Thibault.

El sueño, el rostro.
No tiene edad, viene de quién sabe dónde. Ni siquiera soy capaz de dibujarlo.
Cabello largo, oscuro y enrededado. Una vagabunda. Una presencia, un hálito.

Yo también te he echado de menos Thibault.

Los tres inseparables, separados.

Un accidentado principio-final (sangre incluida) y una novia que parece cadáver en la escalera.

El parfait de la Deneuve.

6 de Septiembre.

Correr en la oscuridad. Isabelle.

Terciopelo, cigarrillos y una rápida despedida hacia París.


Thibault, o un no-Thibault.
El abandono, la pérdida. La decepción. La ira. El odio.
El vacío.

- ¿Qué te gustaría hacer hoy?
- Ir a ver animales contigo.

e-le-fan-te
Mira, nos odia.

Espejos, vino. Risas que muestran dientes imperfectos desdibujando un pasado que siempre se esconde de nosotros. Un pasado muy oscuro que deja huellas sucias bajo las alcantarillas de París. Pobre Pierre. Tuvo que romper la puerta para comprobar la nada y ahora ya no se esconde de si mismo pero para su desgracia, sigue atrapado, aún.
Fuego. Hotel.

Torrentes salvajes, volcanes. Mi nuevo libro.
Ver las cosas ocultas y vivir a tope mi vida oculta.
La autentica verdad.

Esa necesidad de escupirle la verdad al mundo es tan vieja como el mismo mundo.
Musil escribió "Uno no puede sentirse molesto con su propia era sin ser inmediatamente castigado por ello."

Muerte, tú que llegas sin avisar.
Oscuridad.
Adiós París.

Estiércol. Pobreza.
Ruido, guitarras. Más ruido.
Óxido.

- Quería dártelo todo pero no tengo nada.
- Estamos juntos, eso es todo.
- Pero dónde, ¿dónde estamos?
- Fuera de todo.

Cadáveres.
El túnel está oscuro, el aire es irrespirable.
INFIERNO.

Un nuevo modelo para mi novela. El conoce la verdad escondida detrás de todo.

Carretera nocturna, la eterna carretera nocturna.
El cabello de Catherine Deneuve ondeándose junto al viento noctívago subida en una moto en la que viaja a través del tiempo francés.
Lágrimas corroen el maquillaje y el aroma de la noche no le permite ver más allá de lo que enfocan los faros. Árboles infinitos atravesando el camino y un único propósito: Pierre y la muerte.

LLuvia atronadora y asesina.
Fábricas grises dibujan el paisaje.
Nieve, disparos. Fuego.
Volarle la cabeza a una muñeca de plástico, qué placer.
Gaviotas, Huir.
Frio invierno grisáceo que lo consume todo.
Correr.

Óxido, otra vez.

Solo te quiero a ti. A ti. ¿No soy suficiente para ti?

Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE

El silencio del invierno. Esa tristeza que lo consume todo.
El Frío
atraviesa la cámara y mis fuerzas para escribir.

París.
Aladin.

Silencio.
¿Y QUÉ VIENE TRAS EL SILENCIO?
Ruido atronador destructor de tímpanos.

SANGRE

Georges Valombreuse.
Ascensión y caída de un diplomático.

Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE Pierre ISABELLE

Rosas, oscuras pero rojas.
Thibault.

No se ha salvado NADA.

CAOS, ladridos. Huida.

Asesino.
(muerte y final.)