la muerte se vuelve algo contradictoria.
no estar unido ni a la respiración ni al movimiento.
no estar sujeto a las necesidades fisiológicas.
realmente no necesitar.
no mirar ni sentir.
no amar.
pero recordar cada paso que diste en el pasado como si del presente se tratase y ya no hubiese futuro.
Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente.
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jeudi 11 septembre 2014
dimanche 7 septembre 2014
ain't no sunshine
resquebrajándose los mundos me preguntan como subsistir.
pero yo ya ni subsisto, ni existo.
al menos no de ese modo.
soy la luz en la sombra del pasado.
me encierro en mi, te encierro a ti.
no eres una posibilidad, ni tan siquiera un recuerdo.
pero te encierro, junto a mi.
probablemente todo esto forme parte del delirio.
probablemente yo esté ciega.
probablemente eres un error.
pero todo lo que de ti he aprendido en este tiempo me hace estar viva entre los muertos.
pero yo ya ni subsisto, ni existo.
al menos no de ese modo.
soy la luz en la sombra del pasado.
me encierro en mi, te encierro a ti.
no eres una posibilidad, ni tan siquiera un recuerdo.
pero te encierro, junto a mi.
probablemente todo esto forme parte del delirio.
probablemente yo esté ciega.
probablemente eres un error.
pero todo lo que de ti he aprendido en este tiempo me hace estar viva entre los muertos.
vendredi 5 septembre 2014
libre de sentirme feliz
o feliz de sentirme libre.
pronto te golpean los vivos contra el suelo, introduciéndote en su oscuridad.
el único privilegio de la muerte es no morir ya más.
las distancias son cortas, las pasiones aún eternas.
y es que qué puede contra los espacios vacíos de la memoria.
pronto te golpean los vivos contra el suelo, introduciéndote en su oscuridad.
el único privilegio de la muerte es no morir ya más.
las distancias son cortas, las pasiones aún eternas.
y es que qué puede contra los espacios vacíos de la memoria.
lundi 1 septembre 2014
¿tenía los ojos gris-Velazquez o los tenía gris-Renoir?
la soledad es la compañera del silencio. el silencio lo es de la muerte. la muerte de la oscuridad. la oscuridad de la pantalla. la pantalla del cine. el cine del amor. el amor de la vida. la vida del movimiento. el movimiento de la fauna. la fauna de la flora. la flora del sol. el sol de la luna.
la luna, de la soledad.
la luna, de la soledad.
vendredi 29 août 2014
oranges
guardo de nuevo las sensaciones de la columna, las congelo. me recojo el pelo, hace calor. un calor insoportable que te lleva a la puta misma sensación de estar muriéndote entre el cesped y las estrellas del firmamento contaminado por la luz.
pestañas es igual a vertebras en la ecuación de la pérdida. las flores se marchitan, las hojas caen, el tiempo se estira. las noches son eternas, las mañanas pequeñas.
las manos ya acarician el Otoño.
dilatandote consigues viajar a través de tus recuerdos. cantas como si nadie estuviese, como si nadie existiese.
y, al final, lo que encuentras es la sombra de ti cubierta por el final del Verano.
jeudi 28 août 2014
fly with me
recorro las sensaciones de un pájaro al nacer.
la primera luz del día acompaña el primer movimiento, la primera danza, el primer vuelo. abrir los ojos, cruzar nubes. descender hasta las rocas, los árboles. aprender. robar ramas, construir un nuevo hogar. lombrices. limpiar las plumas, más aleteos. un sonido extraño, la huida. más sonidos, la percepción se desarrolla vertiginosamente. el parpadeo unido al viento. volar otra vez. la puesta del infinito Sol, el descanso. la noche.
la primera luz del día acompaña el primer movimiento, la primera danza, el primer vuelo. abrir los ojos, cruzar nubes. descender hasta las rocas, los árboles. aprender. robar ramas, construir un nuevo hogar. lombrices. limpiar las plumas, más aleteos. un sonido extraño, la huida. más sonidos, la percepción se desarrolla vertiginosamente. el parpadeo unido al viento. volar otra vez. la puesta del infinito Sol, el descanso. la noche.
mercredi 27 août 2014
III
parpadeando al escribir. crujiendo al andar. volando al pensar. llorando al perder. sonando al cantar. bailando al filmar. abriendo al saltar. floreciendo al morir. viviendo al sentir. riendo al mirar. mordiendo al hablar.
amando al recordar.
amando al recordar.
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